Desaparecer y aparecer en el instante no indicado, en la caricia de más. En los besos jamás dados, y en el pensamiento erróneo. En los sueños tan olvidados, en los frases oxidadas en la mente. Y un libro más rotoso que el de cada historia no creo que cuente, el sentimiento oscuro de un objetivo. De tantos en la vida. De cada claro en la mañana de las sienes. Y quizá no encuentre un sentido nunca. Y quizá así sea feliz.